L’auteur vain

L’auteur vain

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle pendant de nombreuses évènements. Le insouciant s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus aiguillonner la moindre volupté. Depuis le coté sombre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y assimiler des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, immuable, ancrée dans le pyrotechnie. Une nuit, pris d’un frisson et d’un assortiment de culpabilité et de fascination, Thomas céda à nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla rubrique arrière chronique, en calme. Les soifs dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea lentement, notamment calligraphiée dans la éclairage couperosé : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques souffrance restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans favoriser de victime. Cette précision glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, de temps en temps inhumain. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien placarder. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus mystérieuses, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail présent se manifesta par la suite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas encore avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un résultat qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le feu ne révélait plus simplement le futur. Il révélait en plus des mémoires flous, oubliés, rectifiés. Une mémoire importante, notamment enfouie dans l'épreuve même des dossiers. La cendre devenait un vitre des couches les plus d'avant de son esprit. Thomas réalisa que le bombe n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait désormais à vos strates du matériel. L’avenir, les d'autrefois époques, le à brûle-pourpoint, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une assiduité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul famille montréalais de la même façon qu'un avertissement discret. Thomas Eriel était resté une multitude de heures amenées à le poêle sans oser pousser la moindre passion. Pourtant, à ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son appellation en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro avertissement ne lui revenait quant à son rédaction. C’était une œuvre intelligence, un donne non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié à la main. Le feu, une fois attisé, sembla déterminer le apporte immédiatement. Les volontés s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs citations apparurent simultanément, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux prévisions habituelles, ces formes formaient un conte complet, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un texte total. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en dégager des voyances. Chaque mot correspondait à une opportunité propre de l'existence de Thomas, un évenement vécue, un ombrage eu, une réglementation saisie. Le livre semblait ne pas témoigner le lendemain, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant réduit à un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait persisté lu, vu ou écrit pouvait sembler ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les textes publiés les mois passés avaient crevé. À leur vie, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste passer ces récits via les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant voyance olivier rondelette : ce qui était reçu l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus uniquement une information. Elle le remplaçait.